Varillita de bambú

Qué lástima, pero adiós!

2009-12-21T09:16:00.000-08:00

Como bien dice Julieta Venegas. Éste es el último post del blog, el número 80.
¿Motivos? El más evidente es que tengo fiaca de escribir, pero también que tengo ganas de no hacer nada por al menos unos meses.

Vivo pensando que tengo que aprender esto o aquello, o que debería estar haciendo tal otra cosa. Eso me liquida, me desgasta muchísimo, y creo que la única forma de recuperar energías es tomando la decisión de tener un tiempo de ocio. Pensar en que estaba lavando los platos en lugar de estar escribiendo, aunque parezca una boludez (y lo es) me generaba una sensación horrible de "deber no cumplido", que estoy cansada de sentir.

Será la crisis de los 30 (ejem, me pasé un añito) o que terminé la carrera, pero me doy cuenta que mi manera de vivir ya no me funciona. No la paso mal y en muchos aspectos soy feliz, pero siento la necesidad de salirme un poco de mis planes, de dejar de torturarme con lo que se supone que debería hacer a mi edad, con mis gustos y mis particularidades.

Me acostumbré tanto a planificar todo, a ponerme plazos, a obligarme a metas que hoy, con muy pocas cumplidas me siento aburrida de mí misma y de mis obsesiones. Por eso es que a partir de hoy me tomo unas vacaciones de mi misma, y eso implica dejar de contarles en este blog las cosas que pienso.

Deséenme suerte!

Señoras: Basta

2009-11-23T16:22:00.000-08:00

Me alegro que el periodismo argentino se haya metido (por el momento) la necrológica de Sandro en el traste, y de verdad, le deseo lo mejor al vecino de Banfield. Pero honestamente, me saca de quicio la corte de viejas rompebolas que se apostaron en la puerta del Hospital Italiano de Mendoza a cantarle "Dame fuego". ¿No se dan cuenta que ahí adentro hay personas enfermas que necesitan un poco de paz? El colmo de la locura lo leí hoy en Crítica, donde dicen que el médico cardiólogo debió negarles a "las nenas" la posibilidad de acceder al corazón del cantante, que lo querían preservar para su veneración. Por Dios, ¡cómprense una vida!

Un parto

2009-10-30T17:23:00.000-07:00

Finalmente, entregué la bendita tesina con la que me darán el título de licenciada en comunicación. Aunque me planteé hacerla lo más relajada posible, lo cierto es que terminé muerta de cansancio, y sobre todo HARTA de leer material "autoayuda" (de eso trata mi trabajo).
Como fue un parto, y porque también siento que se abre una nueva etapa en mi vida - aunque sea una en la que al no tener que estudiar tengo más tiempo - posteo esta bellísima foto de mi ahijado recién nacido.

Yo, por Mauriño

2009-09-30T11:35:00.000-07:00

A una de mis mejores amigas le pidieron en la escuela que hiciera un retrato de las personas a las que quería mucho, et ¡voilá! No sólo tengo el placer de su amistad, sino que encima ¡me encantó su trabajo! La idea debía partir de una foto y de un comentario acerca de lo que creo que debe reflejar un retrato. La imagen que yo le mandé, créanme, era super "antiayuda": Yo, gorda, pálida y pelada, en la torre Eiffel, con un sol de frente que apenas me tapa un enrejado. Por gracia del photoshop (o sea, el cariño que me tiene) me hizo pelo y usó unos colores divinos.

Crítica y con humor negro

2009-09-25T11:32:00.000-07:00

http://www.criticadigital.com/index.php?secc=nota&nid=30185

Pregunta

2009-09-10T10:27:00.000-07:00

¿A dónde van a parar todas las frustraciones?

2009-09-03T12:23:00.000-07:00

A menudo me extraño de las campañas oficiales para estimular la lectura. Pareciera que quienes las diseñan no hubieran agarrado un libro jamás. ¿A quién quieren convencer con la frase “leer hace bien”? En tiempos en que todo se calcula en términos productivos y económicos, algo tan abstracto e impreciso como “hacer bien” no resulta atractivo para nadie, ni siquiera para mí, que desde chica amo leer.

Leer es, en sí mismo, un proceso creativo, y ya por eso vale la pena la experiencia. A través de la lectura uno reinterpreta también pasajes de su vida, o sueña tener otra, o lo que sea, porque el atractivo de la lectura es que acompaña a la imaginación hacia dónde quieras ir.

Pienso esto mientras estoy a muy pocas hojas de finalizar un libro que de tanto que me gusta, no lo quiero terminar. Me pasa como a Joey, el de “Friends”, que cuando está leyendo “Mujercitas” y una de las protagonistas está por morir, él mete el libro en el congelador para frenar de algún modo el destino que le ha tocado en suerte a la pobre muchacha.

Yo no llego a ese extremo, pero casi. Tengo el libro sobre la mesita de luz, y dejo pasar unos días, hasta que maduro la idea de que voy a tener que desprenderme de esa hermosa compañía. Esto me pasa porque suelo encariñarme mucho con los personajes y hasta les pongo el rostro de una persona que quiero, entonces se me hace muy difícil despegarme de una historia que la hice tan mía que hasta la integré a mi vida. Por ejemplo, en el libro que estoy leyendo ahora, una de las protagonistas tiene 12 años, y se llama Paloma. Yo la veo con la cara de una de mis sobrinas, que tiene 9, sólo que la imagino un poquito más alta, con anteojos, y soy tan naba que cuando Paloma sufre, se me estruja el corazón de solo pensar que la Juani pueda sufrir así!

Más allá de mi hipersensibilidad aplicada a las historias ajenas, lo atractivo de la lectura es que te conecta (así de personal es) con otros mundos, pero también con el propio.

El dibujo es de www.danielcasado.com

Reflexiones al pasar...

2009-08-06T16:34:00.000-07:00

- De las últimas cinco veces que fui a una farmacia, cuatro me hicieron problemas por la receta: Que "no aclara que es tratamiento prolongado", que "dice prolongado, pero no de cuántas cápsulas", en fin, ya casi pienso que para lo único que sirve un farmacéutico, es para entender la letra de un médico.

- Me aburro, me aburro soberanamente en el trabajo, pero por qué no busco otra cosa?

- Quiero estudiar japonés, pero hasta donde averigué, en San Isidro hay un lugar que sólo da clases a principiantes los sábados (y no puedo), o en los de la fac de filosofía de la UBA, pero no me da el horario. Si no es japonés, quiero aprender a hacer otra cosa relacionada con la cultura nipona: origami, ikebana, lo que venga.

- Me di cuenta que lo mismo que me pasa con lo estético, me pasa con la calidad de la persona. Por ejemplo: No sé si Soledad Villamil es linda, o una patada en los dientes. Por momentos la veo preciosa, y por otros, incluso observando los mismos rasgos, la veo como un cuco, de esos peludos y narigones. Bueh, hay gente que por momentos me parecen la madre Teresa, y por otros, Barreda en un mal día.

-

Anécdota

2009-07-24T10:28:00.000-07:00

Detesto el uso excesivo de la palabra "bizarro" para describir cualquier situación, pero en este caso, no puedo evitarla. Ayer por la tarde, entré con paso apurado al consultorio del dentista, y de repente me encontré frente a mí, sentado, a Jorge Corona contando chistes. Ahora díganme, puedo evitar decir "¡¡Qué bizarro!!"No, está claro.

El tipo es como supongo que debe ser en el teatro, insoportable. Y va con onda. Pero para una persona tímida como yo, no hay nada peor que un payaso como éste. Le dijo a un hombre mayor que estaba sentado si creía que llegaba vivo al próximo mundial, bromeó sobre el padre Grassi, le tiró un par de jodas medio hirientes a otro paciente de lentes que estaba parado, y le sacó el cuero largo y tendido a un chico que estaba re dormido, inclinado sobre el brazo del sillón.

Durante todo el tiempo, yo no despegué mi mirada de una revista vieja y destartalada, ansiando que no me fastidiara y se fuera de una vez. El clima estuvo bastante tenso porque él no paraba de hablar y buscar complicidad, y claramente, yo no era la única tímida, asi que el resto de los presentes también intentaban ignorarlo.

Finalmente, cuando apareció su mujer y emprendió la partida, remató la tarde diciendo "A qué hora llega el cajón?" y salió sonriente.

2009-07-21T07:52:00.001-07:00

No lo puedo creer. Hace diez minutos que estoy en línea, esperando que un imbécil me atienda, mientras su secretaria me dice: "En un segundo estoy contigo".

No boluda, vos ya me estás hablando, yo con el que necesito hablar es con el irrespetuoso de tu jefe.

Escucho que la opa le dice: YYYYY, venís? Y el otario le responde: "Un segundo", infinidad de veces. Ambas voces tienen la misma intensidad (o sea, parecen hablar desde la misma distancia, como si estuvieran uno al lado del otro), y el mismo timbre de tardones de mierda.

Dónde estás? Le sigue diciendo la golfa. "Aquí" le repite el ganso de su jefe. Mientras me pregunto cómo es que dos ecuatorianos tienen mucho de acento argentino, y cómo es que dos personas que se supone son profesionales no saben atender el teléfono. ¿No puede decirme la infeliz, que la persona que busco no está disponible, que llame más tarde? Intento decirle que no hay problema (sisi, lo hay), y que llamaré luego, pero la estúpida no me escucha.

De fondo se oye el ruido de la tele. Deben estar viendo a Tinelli.

En el diario no hablan de mí...

2009-07-17T09:36:00.001-07:00

Pero no me importa. Mientras que para los medios argentinos hoy se cumple un año del "voto no positivo" de Cobos, y quince del atentado a la AMIA (Por Dios! y en tanto tiempo no encontraron a los culpables?!), para mí, pasó exactamente un año desde que me hice el PET (Tomografía por Emisión de Positrones) que me confirmó que estaba en remisión.

Un año atrás, estaba prácticamente pelada. Ahora tengo el pelo enrulado que ya me llega al cuello de la camisa.

Un año atrás, estaba super hinchada por la medicación. Ahora estoy hinchada (menos) pero de comida que disfruto.

Un año atrás, me faltaban algunas materias para recibirme. Ahora estoy a punto de presentar la tesina final.

Un año atrás, vivía en un lindo departamento, pero no tan lindo y cómodo como el que vivo ahora.

Un año atrás, estaba armando las valijas para irme a visitar a mi familia en París. Ahora... ok, estoy acá, pero planeando mi segundo viaje.

¿Quién dijo que todo tiempo pasado fue mejor? Yo, no.

Luna llena

2009-07-11T17:59:00.000-07:00

Hannibal Sweater

2009-07-07T11:10:00.000-07:00

Le tomé prestado este dibujo a Roxy, autora de www.lapizenmano.blogspot.com porque me encantó, y además porque es la primer polilla que me cae simpática (a las turras que me comen la ropa nueva, las odio).

Revelación enigmática

2009-07-06T12:53:00.000-07:00

Me acabo de dar cuenta que dos personas, a quienes conozco bastante, juegan a “quién es el mejor psicópata”.

Una, tiene estrategias muy evidentes, al menos para mí. Tiene la manera de conducirse de una mala de telenovela mexicana: atolondrada, ansiosa y obvia. Pasa su pobre vida pensando en cómo lastimar al otro, y así olvidarse un rato de su tristísima existencia, pletórica de agresiones y odio.

La otra persona, en cambio, es mucho más hábil. Lleva años jugando a lo mismo, y mantiene firme su modus operandi: elige a una víctima y la tortura con lo que más le duele. En este caso, con el complejo de perdedora y su patético orgullo. Así es como la maltrata y humilla, recurriendo a inocentes anécdotas y liviana ingenuidad.

Hace un tiempito sospeché que estos dos personajes eran aliados, pero ahora caigo que no. Por el contrario, uno encontró una nueva usina de sentimientos negativos para difuminar entre su entorno; y el otro, a alguien lo suficientemente tonto y dependiente como para ser fastidiado durante toda la vida.

Reflexión pre - lunes

2009-07-05T18:38:00.000-07:00

De corazón, a las personas que venden barbijos roñosos, Lysoform y alcohol en gel a precios exorbitantes, les deseo que no las alcance la gripe A. Prefiero que las haga mierda el virus del ébola, así mientras sufren como locos por la hemorragia, tienen tiempo de pedir perdón por su egoísmo.

Volví

2009-07-04T15:50:00.000-07:00

Detesto entrar a un blog todas las semanas y no encontrar actualizaciones.

Involuntariamente, es lo que sucedió con el mío, y por eso pido disculpas si alguno se comió el garrón de visitar Varillita y no ver ningún post nuevo.

A pesar del tiempo transcurrido, no tengo muchas cosas que contarles. Estuve absorbida por el trabajo final que debo presentar para obtener el título de licenciada de comunicación, y casi no pensé en otra cosa.

Un embole, ahora que tomé un corto descanso me doy cuenta que perdí mucho contacto con actividades que me encantan hacer, y que le resté mucha atención a mi imaginación. Estoy demasiado terrenal, y no me gusta. Ojito que no es que no me quiera, es que me di cuenta que leer, escribir, y conocer me es muy necesario, y que son actividades que no puedo seguir postergando.

En fin, estoy en plan de recuperar ese espacio para mí, y me compré un libro que me recomendó muy especialmente mi hermana. Se llama "La elegancia del erizo"y es de una escritora marroquí, Muriel Barbery. Luego les cuento si está bueno, pero hasta donde llegué, les adelanto que promete.

Es la primera vez en mi vida que me llevo una "novedad del mes" de la librería, y que sigo una recomendación. Siempre leí lo que encontraba en mi casa, textos de mis hermanos, sobre todo de autores argentinos y latinoamericanos. Después de meses enfrascada en la tesina, el trabajo, y las obligaciones cotidianas, les juro que semejante apertura mental, es toda una aventura.

PD: La imagen es una obra de Paul Gauguin, "Camino a Papeete". La ví, me gustó, la pegué.

Más vale cien volando...

2009-01-09T12:24:00.000-08:00

(Cóndor argentino - Zoológico Zooval, Francia)

Disco rayado

2008-12-17T12:45:00.001-08:00

A menudo mi novio se queja de que siempre canto o tarareo las mismas canciones. Y es cierto, parece que mi cerebro se quedó estancado entre el 93 y el 2000 y pico porque siempre se me ocurren las mismas melodías pedorras del tipo "cachete, pechito, ombligo", "dale a tu cuerpo alegría Macarena", y lo más novedoso (¿?) "Aserejé".

Cada tanto aparece algún tango, los más comunes: "Malevaje" y "Rencor", pero como no los recuerdo bien, puedo pasar un buen rato repitiendo "Rencor,mi viejo rencor... rencor, mi viejo rencor..." , sin darme cuenta, pero fastidiando a quienes me escuchan.

Además, a mi problema de no saber las letras completas, muchas veces e suma el desconocer las palabras correctas, aunque logre darme cuenta que algo no está funcionando en el sentido de la canción.

En definitiva, quiero decir que es común escucharme cantando "Y qué tal si salimos, todos a bailar, todos a bailar, aquello con aquello..." mientras barro o tiendo la cama.

Por más que lo he intentado todo, no hay forma de que nueva música (y sobre todo, buena) forme parte de mi repertorio. Ayo, Amy Winehouse, Mika o Scissors Sisters no logran calar hondo en mi memoria, ni siquiera para desplazar de su celda a algún tema de Ráfaga.

Quisiera saber si esto me sucede a mí, si es cosa de todos, y mejor aún si esta pesadilla musical algún día terminará. Mi novio se pregunta lo mismo.

2008-12-09T06:10:00.000-08:00

Estoy aterrada. Repentinamente, me asalta un sentimiento de culpa que me impulsa a correr a la heladera y sacar de dentro algo parecido a un paquete, envuelto en telas. Lo abrazo, y es un bebé, con la cara helada pero vivo. Siento un leve alivio y enseguida lo aprieto sobre mi pecho, para alimentarlo. Pronto se ve más gordito y de mejor color. Aún así, me siento mortificada por haberlo dejado olvidado en el refrigerador.

Me desperté de este sueño a la madrugada, con la horrible sensación de que era cierto. Me volví a dormir, y en la mañana logré conectarlo con algo que me había pasado el día anterior: leyendo el diario, muy al pasar encontré una nota que trataba sobre el primer bebé argentino nacido de un procedimiento de vitrificación. La verdad es que no entendí muy bien la explicación, pero también muy al pasar, leí que era una buena opción para las pacientes oncológicas, que tienen sus óvulos dañados por la quimioterapia.

No quiero hijos ahora, pero siempre pensé que podía tenerlos cuando lo decidiera. Tampoco los médicos me dijeron que tendría que recurrir sí o sí a un tratamiento para quedar embarazada. ¿Será que la noticia me despertó un miedo que no tenía, al menos conscientemente?

¿Felíz? Navidad

2008-12-06T05:14:00.000-08:00

Arranca el último fin de semana largo del 2008, y tengo millones de cosas para hacer. La peor de ellas? Batallar a codazo limpio con otras personas que como yo, salen a comprar algunos regalitos para la horrible, problemática, mentirosa, navidad. Esta vez decidí sólo hacer las compras hipernecesarias, porque con la vorágine de fin de año siempre termino regalándole algo al portero, porque "le regalé al administrador, le tengo que dar algo a Jacinto, un detalle", y el 24 me doy cuenta que no tengo nada para mi mamá. En fin, supongo que todos estamos en la misma, volviéndonos locos para cumplir lo mejor posible con este estúpido ritual.

Recuerdo que mis padres siempre me contaban que cuando ellos eran chicos, no existía el festejo de la navidad.

Esto es: no había gordos forros cagados de calor disfrazados de papá noel, ni música pedorra saliendo de guirnaldas colorinches, ni balas perdidas, ni gente sin ojos ni dedos por culpa de los fuegos artificiales.

No había sidra Rama Caída, ni Vittel Thoné. Ni balde de ensalada de fruta, ni "todo con mayonesa" el 25.

No había peleas porque "vamos a lo de mamá", ni hijos de padres separados con culpa por no estar con el otro, ni mamados haciendo dolorosas declaraciones a las 12 y cinco de la noche.

No había chicos sin regalos, ni adultos preocupados por no poder comprarle "ESE" juguete a sus hijos.

No había ausencias.

¿Todo tiempo pasado fue mejor? No, pero en este caso, puede ser.

La señora de la estación

2008-12-02T12:52:00.000-08:00

La mujer que aparece en la foto, es una sin techo que camina durante horas por las inmediaciones de la estación de Acasusso. La conocí mientras mi novio y yo tomabamos un café en un bar de la zona; y desde entonces la veo ir y venir, saludando a los comerciantes. A veces, descansa en una silla que le presta el hombre del kiosco de flores, pero eso sucede poco, porque enseguida se levanta y sigue con su rutina, casi, como si fuera un trabajo.

Hace unos días, paseando por la calle Perú, la encontré rezando frente a una iglesia. ¿Cómo creer en Dios cuando tu realidad te demuestra que no existe? Yo creo, pero a veces dudo mucho, y confieso que cuanto más desconfío, más siento la soledad.

¿Será por eso que ella mantiene su fe? Me gustaría preguntarle.

Simplemente, genial

2008-11-28T08:53:00.001-08:00

No sé quién fue el creador de semejante melange entre dos ídolos como Don Ramón y Jim Morrison (el primero, más grande aún que el segundo), pero se merece un aplauso.

Sábado soñado

2008-11-15T05:16:00.000-08:00

Sábado al mediodía. Acabo de mandar la nota de agro. Miro por la ventana y veo como las copas de los árboles se mueven alocadamente por el viento. El cielo está gris y promete lluvia. ¿Señal de siesta?

Yo no soy Roberto Carlos

2008-11-13T08:07:00.000-08:00

Cuando era muy chica tenía una amiga imaginaria que se llamaba "Lorencia". Yo no me acuerdo mucho, es mi mamá quien tiene más recuerdos. Tengo una hermana dos años menor, asi que supongo que el período en el que apareció Lorencia, Leti sería bebita y no podría jugar conmigo, de ahí mi necesidad de crearme una compañía.

Ahora, soy lo opuesto. No digo que haría desaparecer a algunos amigos, porque los que tengo, los quiero para toda la vida. Pero no sumaría más. No soy amistosa, no busco acercarme a otras personas, y si alguien me considera simpática, es, honestamente, a mi pesar.

Por consiguiente, no considero un valor importante el ser popular. Detestaría tener mil alternativas el fin de semana, así como odio al que le dice "amigo" al fiambrero de la esquina. No señor, amigo es el que se compromete, el que te llama sin que se lo pidas, el que ve una vidriera y piensa en qué linda te quedaría esa camisa, o cómo disfrutarías tal libro.

El culto superfluo a la amistad me parece idiota y repugnante. Tengo los amigos que quiero tener, y también los que puedo atender, cuidar y ayudar como corresponde, aunque por períodos la salud, el trabajo o el estudio me absorban demasiado.

Yo no quiero tener un millón de amigos, Roberto. Porque como dice Serrat, "mis amigos son lo mejor de cada casa", y con eso me basta.

Update: La foto es de un cuadro de una de mis mejores amigas, Mariela.

Creo que tiene razón...

2008-11-13T05:11:00.000-08:00

"El miedo a envejecer nace del reconocimiento de que uno no está viviendo la vida que desea. Es equivalente a la sensación de estar usando mal el presente." Susan Sontag, escritora estadounidense.

Aunque también puede ser que a una le gusta tanto lo que está haciendo, que teme que la vejez se lo quite, ¿no?

2008-11-12T10:00:00.000-08:00

NecesitoquealguienmeentiendalaansiedadquemeagarracuandodescubrounnuevolibroquequieroleerYAmientraspiensoqueestoyleyendootrosdos,yquenomealcanzaeltiemponiparaescribir,AY!!paraescribirhacecuantoquenoescribo,encimaconloqueestoyleyendomáseldeSontagquemequierocomprarhoy...

2008-11-06T16:08:00.001-08:00

Estoy de acuerdo con cierto aggiornamiento de los diarios al lenguaje de la calle, pero esto de Clarín, ya me parece demasiado:

"Boca no le puede entrar al Inter" http://www.clarin.com/diario/2008/11/06/um/m-01797226.htm

2008-11-04T05:49:00.000-08:00

Ahora que estoy prácticamente sola en la oficina, caigo en la cuenta de una cosa: Si hay algo que odio más que trabajar, es trabajar y que no me vean.

Aprender jugando

2008-11-03T08:46:00.000-08:00

Al fin le encuentro un buen sentido a esta frase tan usada para el mercado infantil. Resulta que ordenando mis cajones en el trabajo, encontré una postal que me dieron en Linfomas Argentina, en la que junto a una imagen aparece la dirección de un sitio web: http://www.conocetusganglios.com.ar/

Allí encontré un cuestionario tipo multiple choice super ágil e informativo sobre estos órganos tan importantes del sistema linfático.

Para que se den una idea, a pesar de mi experiencia la pegué en 3 de 17. De todas maneras, aprendí lo suficiente como para explicarles a otros los síntomas del linfoma, sin sonar como Lita de Lazzari hablando de macroeconomía.

Si no hacen deportes, fuman, laburan 20 horas por día y viven a chorizo a la pomarola, les sugiero que al menos le presten cinco minutos de atención a su cuerpo, e ingresen en la página.

Si por el contrario, ya están anotados en la maratón de Adidas, toman 3 litros de agua por día, y siempre llevan encima un frasquito de alcohol en gel, ¿no creen que se están olvidando de cuidar a sus ganglios?

Capusotto se quedó corto

2008-10-31T06:36:00.000-07:00

En la lista de gente que me encantaría cahiporrear hasta que me sangren las manos, está Toti Iglesias, ex - cantante de "Jóvenes Pordioseros", y actual de "Hijos de Oeste". Diría incluso, que ocupa un lugar en la pole position, de seguro.

Como claramente tengo una tendencia al autoboicot, y hoy me sentía muy bien, decidí adentrarme en una nota que le hizo Ciudad.com a este cachivache.

No sé si alguna vez tuvieron el desagrado de escuchar una de sus canciones, pero en la entrevista, él resume de este modo sus tópicos: "Noches, rocanrol, drogas, tomar, barrio", y para colmo, el muy boludo cree que esa simpleza es un rasgo de genuinidad y rebeldía.

Pero no es que me moleste que el salame piense que la vida es sólo eso y que lo demás es caretaje, sino que es tan zapato, que a pesar de hacer las mismas melodías que 874 bandas más, explica que "a mi me gustan las cosas que me sorprenden". Pero flaco, no te diste cuenta que ya existen Pier, Callejeros y Los Ratones Paranoicos?

Insisto, Pomelo, el personaje de Peter Capusotto y sus Videos, es más lúcido que este pibe. Cuidáte Toti, porque ando suelta.

Para ver la nota: http://www.ciudad.com.ar/2008/10/30/musica/01792322.html

Gorila - cerdo

2008-10-10T16:40:00.000-07:00

Zooval - Francia

La culpa es de Facebook

2008-10-01T08:59:00.000-07:00

Anoche soñé que era amiga de Ricardo Darín. En mí es común esos delirios, he soñado con Clinton visitándome en casa, con Kofi Annan anunciando desde un atril el inicio de su carrera como actor, y hasta que era la hija de Cristina Kirchner (dos noches seguidas, una verdadera pesadilla!).

Pero es lógico, muchas veces me duermo viendo algún programa político (no miro noticieros, no informan y hacen mal) y asi es como, sin permiso, los nombres mencionados se filtran en mi descanso.

Pero,¿Ricardo Darín? Hace mil años que no miro nada que tenga su imagen. O mejor dicho, ¡sí! A pedido de amigos ayer me registré en Facebook, y para mi sorpresa el sitio me “invitó” a contactarme con gente a la que probablemente conozca: Jorge Marrale, y Ricardo Darín, entre otros.

Supongo que no serán ellos mismos los que ingresaron sus datos, sino cazabobos que usan sus nombres y fotos para reírse de la parva de otarios que les deben pedir que los acepten. Aunque por otro lado, pienso: porque una persona pública no podría tener su perfil en Internet?...

Ricardo, ¿sos vos?

Doy Fe

2008-09-24T07:54:00.000-07:00

http://www.clarin.com/diario/2008/09/24/um/m-01766416.htm

Capullito de alelí

2008-09-21T07:08:00.001-07:00

Pensando en un post para celebrar la primavera, me acordé de esta publicidad holandesa que protagonizó mi hermana menor.

Leti es realizadora de cine, actriz (estudió con Omar Pacheco) y microemprendedora, ya que gestó junto con su novio una organización para animar fiestas infantiles para nenas, que se llama Chicas bellísimas (www.chicasbellisimas.com.ar).

¿Su sueño? Trabajar en una guardería, pero como su peor pesadilla sería estudiar para maestra jardinera, cumple su deseo malcriando a nuestros sobrinos más chiquitos.

Aquí va mi bienvenida a la primavera con este comercial de Orange en la que Leti, la artista de la familia, juega con una flor casi tan linda como ella.

Golpe al corazón

2008-09-20T17:43:00.000-07:00

Me estoy enganchando con la fotografía digital, asi que los fines de semana salgo con la cámara a captar cosas que me gustan o me llaman la atención. Esta foto corresponde a un café que está cerca de la estación de tren de Vicente López, y que me parece precioso. Además, me recuerda mi paseo por los barcitos de Montmartre en París, uno de los mejores días de mi vida.

La Payana

2008-09-15T17:39:00.000-07:00

Hoy, 15 de septiembre, es el Día Mundial de la Concientización sobre el Linfoma.
Exactamente hace 10 meses, el 15 de noviembre de 2007, me notaba un ganglio inflamado sobre la clavícula, del lado derecho. Poco más de un mes después, me diagnosticaron un linfoma Hodgkin.
Desde ese entonces, y después de cumplir con doce sesiones de quimioterapia (¡¡no puedo creer que pasé tantas!!), estoy en remisión, es decir, que ya no estoy enferma, pero tengo que continuar con controles periódicos durante cinco años.

En tan poco tiempo, ¡experimenté tantas cosas! No me agarró el “soplo místico” que sienten muchas personas que padecieron una enfermedad mortal. No me siento más fuerte, ni especial.

Creo, en cambio, que desde el diagnóstico hasta hoy, todos los aspectos de mi vida, como el amor, el trabajo, las amistades, mi personalidad, el trabajo, el dinero, la estética ,etc., que convivían en un universo caótico fueron encontrando paulatinamente, un lugar adecuado, y ahora me siento más cómoda con los resultados.

Como pienso en imágenes, esta situación se me representa así: Cada sentimiento, obligación, pensamiento, aún lo que es inclasificable, tomó forma de piedra. Como en el juego de la payana, el Hodgkin me obligó a tirarlas hacia arriba, y a verlas, de un pantallazo, desparramadas sobre el asfalto. Pues bien, descubrí que las piedras cayeron en el lugar que se merece cada una, y hasta otras, quedaron fuera de mi vista.

De a poco,

-Dejé de angustiarme por la forma que tomó mi cuerpo, ¡ahora está sanito!
-Salí a caminar para oxigenarme, pensar en cosas lindas, y mantenerme saludable, y no por un imperativo estético.
-Abandoné el cigarrillo. No entiendo como alguna vez pude hacerme eso.
-Me acerqué mucho más a mi familia, y creo que ella se acercó mucho más a mí, especialmente mi mamá.
-Confirmé que tengo un grupo de ami@s que, como dice Serrat, “son lo mejor de cada casa”.
-Dejé de postergar lo placentero para después. Entendí que el futuro se hace de “Hoys”.
-Como sin culpa cualquier guasada (chocolate, fois gras, golosinas, etc)
-Me dí el permiso para ser mala. Ya no reprimo mis sentimientos negativos. Al fin y al cabo, ahí estuvieron siempre.
-Contrariamente, soy más dulce y atenta con la gente que se merece que le muestre esa cara.
-Me doy tiempo para hacer lo que quiera; pasear, escribir, sacar fotos.
-Tampoco reprimo mis mersadas e infantilidades. Tengo un cuaderno donde dibujo monigotes, les escribo cartitas a mis sobrinos “lejanos” a los que también les mando dibujitos, y tengo un pegado kitty SI SEÑORES, UN KITTY muy visible, en mi celular.

A lo mejor debería haber escrito sobre esto mientras hacía el tratamiento. Sé que a muchos les llamaba la atención que yo no hablara del linfoma que padecía, y que llevara una vida casi normal. Es que lo mejor de todo, es que ahora no hago nada de lo que esperan los demás, sino sólo cuando coincide con mis ganas.

No tan distintos

2008-08-24T16:31:00.000-07:00

Mi ausencia de las últimas semanas no se debió ni a la fiaca, ni al exceso de trabajo, sino a unas dulces, encantadoras y necesarias vacaciones en París. Seguramente muchas de las sensaciones que viví van a impregnarse aquí, así que no se extrañen si durante meses me refiero hasta el hartazgo a la Ciudad de las Luces.

Desde el vamos es tan inspiradora, sensible, amable, que ni bien llegué la sentí muy confortable. Eso fue lo primero que me llamó la atención, que nada fuera tan lejano de lo que conozco. Sin embargo, caminando por sus calles se perciben las diferencias, y éstas, a pesar de ser novedosas, no incomodan, más bien el contario. Era claro que París me estaba esperando, me abría sus brazos, incluso, como si me hubiera extrañado.

Miro a mi alrededor: No soy la única que se cree una hija no reconocida, y eso me pone celosa. Personas de todas las nacionalidades se cruzan ante mí hablando idiomas imposibles, gesticulando raro, vistiendo trajes de colores que jamás he visto y que intento retener en mi memoria. Árabes, africanos, asiáticos, todos se mueven tan cómodos como yo. Me resulta admirable – y envidiable - que viniendo de costumbres tan disímiles, se hayan adaptado a la perfección a las exigencias de la cultura europea.

En el subte veo a un travesti que por la forma de sus ojos, y el color de piel, parece del sudoeste asiático. “Indonesio o laosiano” arriesgo, y mi novio asiente con la cabeza. ¿Qué lo hizo instalarse en París? ¿Será que en su país no se acepta la homosexualidad? En mi cabeza los prejuicios se aprovechan de mi escaso conocimiento de su país, y pienso que tal vez fue abusado de chico por algún viejo pedófilo que encontró que su aldea era un recomendable lugar para disfrutar del turismo sexual infantil.

Otro día, una mujer de una tez oscura como el petróleo, se sienta frente a mí. La túnica azul eléctrico le llegaba casi hasta los pies, vestidos apenas por unas sandalias de cuero finito y gastado. ¿De donde vendrá? ¿Extrañará algo? Tenía la mirada fuerte de quien ya no le teme a nada. Mi imaginación deduce que escapó de una guerra civil atravesando a pie el Sahara, y no creo que exagere.

París ya no es para mí sólo la cuna de la moda y el arte. Es además, el hogar de miles de personas que buscan olvidar las tristezas pasadas, y que pretenden una vida más placentera. Y eso al fin de cuentas, no está tan lejos de lo que conozco.

Resumen de la semana

2008-07-11T17:47:00.000-07:00

- Tuve que comprar 2178 paquetes de “Mentitas” para conseguir monedas.
- Siete de cada 10 bondis, no me pararon.
- Se rompieron tres cosas del departamento.
- Una de ellas, necesitó del servicio de un plomero al que tuve que perseguir tres días para que me diera la factura y remitirsela a la propietaria.
- La propietaria no sólo no lo quiere pagar, sino que no me atiende los 1428 llamados que le hice a su casa y a su celular.
- El auricular del MP3 sólo funciona cuando estoy cerca de negocios que venden auriculares. Cuando estoy arriba del colectivo, y por lo tanto, imposibilitada de comprar uno nuevo, no se escucha del lado izquierdo.
- Se cuelga Internet cada vez que quiero entrar a una página que me interesa. No tengo problemas para leer http://www.minutouno.com/.
- Me duele siempre alguna parte del cuerpo.
- Llegaron algunos impuestos y servicios: Con 300 pesos que me quedan para llegar a fin de mes, tengo que pagar $307,15.
- Aunque estoy de reposo en casa, desde el trabajo me mandan un texto para que de mi opinión.
- El citado texto es un engendro que debería hacerse de nuevo.
- El que lo tiene que rehacer es un analfabeto y seguramente, lo va a dejar en mis manos.
Recuerdo 14571 veces que el analfabeto gana el triple que yo. Pienso que mis padres hicieron mal en mandarme a la escuela, deberían haberme inculcado los valores de la desidia y la negligencia.

Estoy entre la actitud optimista “mañana todo puede cambiar”, la agresiva (salgo como la china del super de Lomas, a los hachazos limpios, y “caiga quien caiga”), o la depresiva, “me dejo ir”. Aunque no lo crean, lo que más me jode de todo esto, es la indecisión.

Supersticiones

2008-07-08T16:58:00.000-07:00

Unos años atrás, en un cumpleaños familiar, con mis hermanos conversábamos sobre cuál era nuestra estación del año favorita, cuando yo dije que a mí me gustaba el frío. Y sí, a pesar de que el verano tiene el encanto de las vacaciones, adoro el otoño y el invierno. Me gustan los colores que le dan al paisaje urbano, disfruto de la ropa suave y abrigada, y me brindan la excusa perfecta para quedarme más tiempo en la cama, entre otras cosas.

Para una de mis hermanas, mi opinión fue como un insulto. Su rostro asombrado tenía un fuerte sustento: Para ella, en julio siempre muere alguien de la familia. El que arrancó el año medio “pachucho”, en ese mes se va de gira. Para fundamentar su teoría, nombró a varias personas como ejemplo. Antes que nada, vale una aclaración: Somos muchos. Mi papá es el último de seis hermanos, y mi mamá la mayor de cuatro. Casi todos mis tíos tuvieron descendencia, por ende, es posible que la ley se cumpla, simplemente porque se multiplican la cantidad de posibilidades.

Yo siempre creí que pensaba que eran boludeces. Pero ahora me doy cuenta que en el fondo, algo creía en eso. A ver si se entiende. No digo que a mi familia le pese una maldición cada julio. Lo que digo es que yo creía no creer algo que en realidad tal vez sí creía. Lo pongo en ejemplo. A mí papá lo van a operar a fin de mes de la carótida. Lógicamente, y como corresponde a todo buen hijo, estamos cagados en las patas. Ahora bien, el miedo que me da cualquier cirugía se agiganta porque temo que a los factores racionales, se sume “la maldición de julio”. Por lo tanto, si esa idea se me aparece ahora, es porque en algún momento acepté como reales las palabras de mi hermana.

Tomando cierta distancia de mi caso personal, caí en la cuenta que las supersticiones lo único que hacen es amargar la vida de quienes las sostienen. En definitiva, en lugar de ayudar a prevenir tragedias, enferman el corazón porque lo único que logran es limitar el pensamiento a concepciones negativas, y ¿quién puede vivir en paz si se la pasa intentando esquivar a la mala suerte?

Mientras escribo esto, intento orientar mis ideas hacia cosas más agradables y concretas. Me resulta útil para calmar la ansiedad de la espera hasta que ocurra la operación. Como me decía una buena psicóloga, “No hay que angustiarse a crédito”. No pienso: ¡que no se cumpla, que no se cumpla! Ni imagino argumentos sólidos contra la superstición, porque a lo que no tiene lógica, no se le puede oponer la razón. Se la descarta y listo.

Club del inútil

2008-07-03T12:30:00.000-07:00

El programa radial de Sebastián Wainraich y Julieta Pink “Metro y medio”, tiene una sección a cargo de Pablo Fábregas llamada “El club del inútil”. Éste vendría a ser una especie de grupo conformado por personas que tienen dificultades para llevar a cabo determinadas acciones cotidianas.

Así, mi amiga C. lo integraría por su incapacidad para abrir los envoltorios de chicle y los sobrecitos de mayonesa; y mi amiga M, por su torpeza para abrir las bolsas de supermercado.

Yo, en cambio, soy inútil para ponerme batas. Cada vez que un técnico me pide que me desvista para hacerme un estudio, le saldría con un listado de preguntas, que comienza con: ¿Desnudarme hasta dónde? ¿La bombacha y las medias también? Y luego: ¿Cómo se ata esto? ¿Tiene un atrás y un adelante? ¿Está bien que de los costados se me abra tanto? ¿Por qué las medias sí y la bombacha no? ¿O es al revés? ¿O no me saco nada? ¿Los aritos cuentan como ropa? Otra vez: ¿si el estudio es sin bombacha, no deberían hacer la bata más cerrada? ¿Pero quien la diseñó, la “Coca” Sarli?

Ni hablar cuando la prenda es de tela, porque ruego al Señor ser la primera en usarla, y en caso contrario, que la hayan lavado con ácido.

Cuando salgo del vestidor, siento que el que me ve tiene ganas de darme un abrazo fuerte, de oso. Es que salgo toda chiquita, perdida en una bata gigante, medio chingada, que deja ver una rodilla mientras que tapa la otra, y un poco más abajo, unos zoquetes arrugados e infantiles que seguramente, debería haberme quitado.

A Fidel no le gusta la pachanga

2008-07-01T07:48:00.000-07:00

Las primeras noticias que oí sobre Cuba, se referían a los logros de su pueblo a pesar del bloqueo. La maravillosa medicina cubana, el "allá todos comen", y el "excelente nivel de educación" de los ciudadanos promedio, armaban en el imaginario argentino la idea de la utopía hecha realidad: una sociedad homogénea, donde todos tiran con fuerza del mismo carro, y soportan estoicamente los latigazos del sistema capitalista internacional, que los castiga por ser diferentes.

Después crecí, y aprendí algo de la hipocresía argentina. Muy linda la experiencia isleña, pero acá son pocos los que se bancarían vivir a garbanzos para que todos puedan acceder a un plato de comida. También me di cuenta que mientras alzamos la bandera de la democracia para criticar a la nefasta última dictadura, lloramos emocionados con el discurso de Fidel en las escalinatas de la Facultad de derecho.

Así las cosas, empecé a entender que de todos los gobiernos se pueden decir cosas buenas y malas. Sólo que "no es pa' todos la bota e' potro", y que mientras unos podrían tolerar vivir en la más completa represión (siempre y cuando tenga acceso a las necesidades básicas), otros preferimos ir por más y exigir que el Estado garantice educación, salud, vivienda, y libertad de expresión.

Al parecer, Yoani Sánchez, una cubana de 32 años, licenciada en filología, opina lo mismo. Claro que ella asume muchos más riesgos que yo, escribiendo sobre la realidad de su país a través de un blog en el que cuenta su cotidianeidad de ciudadana en un lugar donde todo - hasta los consumos - está hipervigilado. Yoani es, además, madre de un hijo, al que mantiene trabajando como guía de turismo de La Habana, y ocasionalmente como traductora de alemán. Con esos recursos y un memory stick, se las ingenia para pagar entre 6 y 8 dólares por hora la conexión a internet y subir los posts, a pesar de que varias veces han intentado hackearle el sitio.

Desde abril de 2007, cuando creó www.desdecuba.com/generaciony , las visitas se han ido incrementando, hasta llamar la atención del periódico “El País”, que decidió otorgarle el Premio Ortega y Gasset de periodismo digital. Previsiblemente, el gobierno le prohibió la salida de la isla para recibir el galardón, sin mayores explicaciones.

Esta “balsera virtual” como le gusta llamarse, ha captado la atención del mismísimo Fidel, quien en el prólogo del libro “Fidel, Bolivia y algo más”, se ocupa de descalificarla de la peor manera: no la nombra. Habla de ella pero no le da entidad, es una crítica que no existe, o que no debería existir, que parece que en Cuba, es lo mismo.

2008-06-27T09:49:00.000-07:00

Una amiga (con quien además, comparto la oficina), y yo estamos pasando por un momento muy difícil. Para mí, es uno de los primeros reveses de la vida adulta, para ella en cambio, es uno más, porque aunque sea más joven que yo, inauguró su madurez asumiendo la pérdida de su hermano.

Esquivo decir “muerte”, y pienso que mi mamá dice que hay vidas peores que la muerte. Y digo muerte, y me doy cuenta que le sigo teniendo miedo, aunque sospecho que se siente lo mismo que lo que sentía cuando era chica y en el mar veía a lo lejos una ola grande, tan gigante que me iba a comer. Cuando pasaba y me tapaba hasta la cabeza tenía un instante de zozobra, y después la calma, el alivio de que ya había pasado y yo seguía ahí, esperando morbosamente que se acercara otra.

Mi papá y el de mi amiga están mal de salud. Ella llora cuando puede, yo vuelo e imagino mil formas de hacer la angustia más liviana. Ella me cuenta como era su papá antes de la enfermedad, y yo pienso que tanto no conozco al mío. Su padre siempre fue muy inquieto. Aunque es de origen humilde, se ocupó de que su hija fuera al mejor colegio de la zona, de llevarla a Disney, de darle a los suyos una vida confortable. Aún hoy, cuando la enfermedad le da un respiro, sueña con hacer un viaje de placer a San Bernardo, así, con este frío de locos y todo.

La imagen que tengo de mi papá, en cambio, es la de una persona que nunca fue libre. No sólo vive encerrado en su casa por su padecimiento, sino que está encerrado en su cabeza, acorralado por el miedo, y en definitiva, creo que siempre fue así. Será que tuvo una infancia difícil, será que vio cara a cara a la tragedia, que hasta lleva el temor a su aparición en su mirada celeste. Nadie debería sentirse acechado por la tristeza como él, pero ¿cómo enseñarle a alguien acostumbrado a huir, que hay otras maneras de pasar la vida?

En la intimidad de la oficina, cada tanto, mi amiga y yo nos decimos que en la vida a uno no le pasa lo que se merece. Decimos eso, pero deseamos lo otro, o cuanto menos, un descanso, una tregua.

Cuando sea grande

2008-05-09T16:52:00.000-07:00

Mercedes Morán es una de las actrices que más admiro. Me parece que además de ser una excelente performer, es una persona muy inteligente. Recuerdo una entrevista que le hizo Jorge Guinzburg, en la que ella contó sus inicios en la profesión. Estaba estudiando sociología, cuando en plena dictadura militar cerraron la universidad, lo que la llevó a buscar una actividad placentera, "para hacer mientras". Ese mientras se hizo permanente, y hoy por hoy es una de las actrices más reconocidas y convocadas.

En otra oportunidad, también con Guinzburg, la escuché decir algo que comparto: que le tenía miedo a las cirugías estéticas. No pánico, pero sí cierto respeto por su cuerpo, por su forma, que le hacía pensar que si entraba en un quirófano saldría como una desconocida de sí misma, y: "qué personaje representa a una mujer toda operada?". Es cierto, lo que muchas olvidan por verse más jóvenes, es que en definitiva no logran identificarse con ninguna mujer real.

Cuando sea grande quiero ser como Mercedes Morán: Es super chic, inteligente, elegante, y adoro sus gestos y modos de hablar. Más aún, amo que su personaje en "Socias" se llame como yo.

Frase de la semana: Simone de Beauvoir

2008-02-07T06:47:00.000-08:00

"No se nace sino que se deviene mujer".

Logo poco feliz

2008-02-05T09:50:00.001-08:00

¿Me parece a mí, o el logo de azul y blanco de la izquierda es demasiado parecido al símbolo del nazismo?

La virgen de los anuncios II

2008-02-05T09:24:00.000-08:00

Foto: www.ningo.com.ar

El relato anterior está basado en el sueño que tuve anoche. Me desperté con la duda de si tal virgen existe, pero no encontré ninguna información. Por eso, porque yo la creé, yo decido su leyenda y sus anuncios, que fueron pensados de acuerdo a lo que yo creo que son nuestras mayores necesidades como seres humanos:

Paz entre los hombres, pero más que nada, armonía entre nuestro interior y nuestro exterior.
Libertad de expresarnos tal cual somos.
Amor Animarse a sentir el amor del prójimo, y también cultivar el amor hacia nosotros mismos.

Oportunidad de aprender cosas nuevas, y de hacerlas cada vez mejor.
Comprensión Saber ponerse en el lugar del otro y quererlo como es.

Energía Estar siempre bien dispuesto a volver a empezar.

Confianza En nosotros mismos, en que tenemos la capacidad de alcanzar lo que deseamos si a eso le dedicamos esfuerzo.

El sueño que me puso mística y me hizo sentir que tenía que expresar algo desde mi corazón, y dejar descansar un poco mi racionalidad. De todos modos, no se preocupen, en breve vuelvo a ser yo.

La virgen de los 7 anuncios

2008-02-04T08:31:00.000-08:00

En San Nicolás ocurrió el misterioso asesinato de un nene de entre 9 y once años. Mi novio y yo visitamos aquella ciudad, en calidad de periodistas - detectives, y nos dedicamos a recorrer la zona en bicicleta, tratando de dilucidar cuál podría haber sido el camino en el que el joven encontró la muerte.

Mientras tanto, los medios se apostaban en la puerta de la casa, y relataban la triste historia de una familia marcada por la pobreza y la desgracia. Después de atravezar la muchedumbre, me dije que la casa no me parecía humilde, sino más bien una propiedad que había sido soñada como una gran mansión, pero que algo truncó su destino, convirtiéndola en una maqueta de varios pisos de cemento sin pintar.

No había tiempo que perder, asi que F. y yo seguimos andando, hasta que nos encontramos con una bifurcarción. La calle que salía por la izquierda rodeaba la iglesia hasta llegar a la plaza, donde teníamos estacionado el auto. Por la derecha, no se veía ninguna construcción en especial. Rápidamente, pensé que ésta había sido la opción elegida por el chico, y que por ese motivo se había muerto.

Nosotros, en cambio, elegimos el camino izquierdo. F. iba a toda velocidad, asique no pude detenerme cuando pasamos por la esquina de la iglesia. Una vez en la plaza, le pedí que me esperara en el auto, y fui corriendo a rezar. Las piernas me pesaban como piedras, pero finalmente pude entrar al templo, donde había dos imágenes: La virgen del Rosario, y la Virgen de los 7 anuncios, que fue la que más me llamó la atención. Era una escultura hermosa, de detalles cuidados y femeninos, envuelta en una túnica blanca, y con una delicada corona sobre la cabeza. A ella le pedí sanarme y muchos años de vida feliz junto a F.

LA lista

2008-01-28T08:06:00.000-08:00

Todos los que me conocen bien, saben que en mi mente tengo armada una lista de gente para matar.

Que se entienda bien, no es que voy a salir con una macana a desnucar personas porque la ley lo prohíbe, pero ganas no me faltan. Se trata de un conjunto de engendros conocidos por el público en general, que debido a sus modos de hablar, de tratar a los demás, de ejercer su trabajo (o justamente por no ejercerlo correctamente), etc, creo que no deberían pisar el mismo suelo que el resto de los mortales.

Este ranking va cambiando su pole position de acuerdo a mi (mal) humor. En los últimos días, y debido a su super exposición mediática veraniega, el relacionista público Gaby Álvarez ocupaba el segundo puesto. Pues bien, cuando escuché de su accidente en Punta del Este, pensé que su estado era de gravedad, y que por razones obvias debería sacarlo de mi lista, ya que no tenía sentido asignarle imaginariamente una muerte por lapidación a alguien que ya no respiraba. Pero por el contrario, Álvarez salió ileso, y según las pericias fue él quien en medio de una discusión con su asistente accionó el freno de mano de su auto, quitándole la vida a dos personas que iban en moto por la misma ruta.

Desde que dí con la noticia, no paro de lamentar que mis preceptos morales y ciera salud mental hayan frenado mis ansias de castigo. Mientras tanto, me regocijo con saber que el muy idiota se pasa el día reclamando que la justicia uruguaya le otorgue un "trato especial".

Parecido

2008-01-19T15:59:00.000-08:00

Juro que tengo por vecina a una mujer idéntica a José Pablo Feinmann. Incluso creo que ambos deben usar el mismo talle de corpiño.

Ayer "La extraña Dama"; hoy "El color del pecado"

2008-01-17T15:44:00.001-08:00

Como estoy con bastante tiempo libre y en casa, hasta hace unos días me sentía muy aburrida. Es que tengo muchas ganas de moverme y hacer cosas, pero el cuerpito me pide descanso seguido, asi que tengo que respetar sus deseos y aquietarme. Por eso es que después de leer un rato, suelo prender la tele y pasear de punta a punta por todos las señales, sin encontrar nada interesante.

Sin embargo, como Dios es grande y me quiere, puso ante mis ojos un nuevo entretenimiento para mis tardes: La novela "El color del Pecado", una joyita brasileña que promete tenerme atada 14 meses hasta saber su desenlace. Es que entre tanto show del chimento y realities, hacía tiempo que un programa no me obligaba a aguantarme el pis hasta el corte, y a hacer un esfuerzo mental para recordar personajes, genealogías, trampas y amores.

Ahora quisiera saber por qué Bárbara mandó a matar a Caique (o como merda se escriba). El/la que lo sepa, que lo commente. Y si le da verguenza, que lo postee como anónimo.

Palabras

2008-01-13T17:00:00.000-08:00

Entre mis rayes (o directamente cosas de loca, como se prefiera) está el adorar el verbo "googlear", tanto como pronunciar el apellido "Billinghurst".

Llamado a la solidaridad

2008-01-13T16:43:00.000-08:00

Está clarísimo que mi novio necesita un hijo. Pero éste tiene que ser de entre 8 y 10 años, compinche y futbolero. Es el único modo de que cada vez que mira un partido de fútbol me deje de codear inútilmente para que preste atención a una jugada.

Duda

2007-12-28T06:06:00.000-08:00

Chateando con E., me contó que al mismo tiempo que estaba escribiendo en la compu, mecía a su hijo con su otra mano. Como soy una jodona bárbara, le contesté: "Bueno, mientras no escribas a la criatura, y me mezcas a mí..."

Question: ¿Se dice así? ¿Mezcas? ¿Meces? ¿Dónde puedo averiguarlo?

Frase de la semana: Dr. Campestri

2007-12-27T11:12:00.000-08:00

"Gorda, tás nerviosita, bajá un cambio, bajáááá un cambiooooo"

(De mi segunda charla con el Dr. Campestri, por teléfono, tratando de convencerme de que retrase por 4 días el inicio del tratamiento)

El linfoma me sienta bien

2007-12-19T13:13:00.001-08:00

Nunca en mi vida me dijeron tantas veces lo linda que estaba, lo bien que se me veía. Será, pensaba yo, que abandoné mi pelo cortísimo por una melenita cuasi carré, mi piel blanca por un leve bronceado, mi ropa aburrida del invierno, por los colores del verano. Será, pensaba yo, que el ganglio inflamado no es nada, algo psicosomático, una llamada de atención de mi cuerpo que pide descanso, algo que jode, pero sin importancia, algo que ladra pero no muerde. Pero no, resultó ser que la cosa que ladra y cada tanto muerde es un linfoma Hodgkin, un tumor que afecta a los ganglios.

Si fuera mi mamá diría que me la gente me veía linda porque soy linda de por sí, y que ni un tumor puede con eso. Pero como no soy mi mamá, sino yo, digo que un cáncer es un desafío, y que como todo desafío, a mí me estimula, y lo que estimula, embellece, ¿no?

Sí, soy siome

2007-12-17T05:36:00.000-08:00

Por más que muchas veces se me escuche criticar a alguien por su falta de elegancia y sus gustos mersas, yo no puedo evitar tener los míos. Entre ellos, está mi pasión por Kitty. Admito que es un gatito boludo, con una imagen plana que sólo va cambiando de atuendos, pero me encanta. Me tiro sobre cada calcomanía que veo y me muero por comprarme las remeras con su estampa (no lo concreto, me frenan mi Stacy & Clinton internos).

Hoy, por caso, compré en el tren una plancha de calcos. Pensé en donde ponerlos, pero a qué negarlo, en donde los pegara quedaría como una de esas adolescentes de jeans ajustados y remera corta!!! Me reprimí hasta donde pude, asi que escondí algunos en mi cuaderno de apuntes. sin embargo, shame on me, un Kitty lector se me escapó y quedó en el celular.

Acerca de la naturaleza femenina

2007-12-14T10:31:00.001-08:00

Durante años - especialmente a partir de mi adolescencia - me sentí atraída por toda clase de libros, películas y series cuyo eje fuera el mundo femenino. Incluso aún hoy, creo que series como "Sex and the City" o el libro "Mal de amores" de Ángeles Mastretta, son buenas historias acerca de lo que vivimos como mujeres.

Sin embargo, desde hace bastante tiempo percibo una tendencia a categorizar a un grupo de productos culturales bajo el rótulo "Para mujeres", en donde, como siempre pasa, se crean allí estereotipos que aburren de tan obvios, anacrónicos y basados en prejuicios tontos. En resumen, parece que la industria se dio cuenta que una no sólo consume Skip, y le ha dado lugar a una caterva de congéneres que buscando el manguito (y un poco de protagonismo, por qué no) se han dedicado a contar nuestras peripecias en cuanto soporte se les ofrezca.

Entonces, en esta onda de narrar cómo las mujeres lloramos por el que nos dejó,(o porque no nos deje), sobre el miedo a morir solas o sobre todo lo que sufirmos cuando conocimos a un hombre "mamero", se repiten un sinfin de clichés, que me parece que no representan al universo femenino, o cuanto menos, al mío.

No entiendo por qué si hay escritoras tan talentosas y perceptivas, éstas se limitan a "inspirarse" en una popular tira estadounidense y "recrear" en otros términos los miedos de Miranda cuando se entera de la muerte de una vecina solterona, o a contar los chistes de Maitena, con otros nombres y sin su gracia. ¿Qué pasa? Llevan una vida idéntica a la de sus relatos, temen perder a su público (o que las dejen de querer, es lo mismo), o simplemente es pura fiaca mental combinada con una excesiva ansiedad literaria?

Mi caso es parecido al último, pero a la inversa: Pienso que vale la pena compartir otras cosas; que las mujeres experimentamos otras sensaciones además de vivir pendientes de los hombres, de las dietas y de las amigas roba - novio; que nos diferenciamos de los hombres en la manera de hacernos un espacio en el trabajo, en nuestra familia, y en nuestra vida en general, que muchas veces reproducimos conductas machistas sin darnos cuenta, que le echamos la culpa al mundo por exigirnos cuando la palabra "exigencia" la inventamos nosotras, y que casi siempre reclamamos que vuelva lo que nunca siquiera estuvo ni estará.

Lástima que yo sea tan vaga como para escribirlas.

Ingrid

2007-12-11T06:37:00.000-08:00

Ingrid Betancourt fue secuestrada por las FARC junto a su compañera de fórmula presidencial, Clara Rojas, el 23 de febrero de 2002, mientras ambas hacían campaña en una zona selvática de su país. Desde entonces, ningún presidente colombiano se ha preocupado seriamente por negociar su liberación, tal vez por el temor que se les representa pensar la popularidad que tendría esta mujer con semejante experiencia sobre las espaldas, más una fuerte vocación de gobierno.

A pesar de lo dramático de la situación, Clara tuvo un hijo de uno de sus captores. Ingrid en cambio, parece ir perdiendo las esperanzas, tal como lo demuestran sus últimas imágenes difundidas.

Aún no entiendo como esta mujer no se ahorcó con una liana. De veritas, admiro mucho su resistencia.

Características del mocho - el mocho y los hijos

2007-12-11T06:27:00.000-08:00

- El mocho tiene descendencia hasta lograr "la parejita".
- Viste a sus hijos menores de 5 años como adultos (esto es, camperitas de cuero, topcitos sexies, algún hijo de puta, hasta les tiñe un mechón de pelo).
- Les pone nombres que no pegan ni con moco con el apellido (Melanie Zarlanga, Ailín Buseca).
- Los alimenta a base de panchos y heladitos de la Estación Constitución.
- En los transportes públicos, los amontona a todos en el mismo asiento, dando lugar a peleas entre los niños, y a la consecuente molestia de los pasajeros.

Estoy harta

2007-12-11T06:18:00.000-08:00

Me tienen los ovarios por el piso todas esas pseudofeministas infradotadas que creen que porque tenemos una mujer presidenta (se dice así, sino revisen el Larousse) la gestión va a ser "más sensible". A ver, manga de ignorantes: ya tuvimos una mujer en el gobierno (aunque no fue electa para ese cargo) que fue la reventada de Isabelita, menos sensible, capaz, y eficiente que el peor de los presidentes hombres.

Masoca

2007-12-08T08:37:00.000-08:00

Lo que más detesto de mí, es esa tendencia a la autocompasión idiota, que me hace llorar y me quita fuerzas en momentos como este.

Question

2007-12-07T18:39:00.000-08:00

Viajando con mi novio en el Mitre hacia el cirujano, me encontré con una nena de unos 7 años, con un parche de gasa como yo, pero en lugar de en el cuello, en el mentón. La pitufina no paraba de mirarme, hasta que llegado un momento, miró a mi novio y le guiñó un ojo. ¿Qué le habrá querido decir? ¿Tu nena también se cayó de la bici? ¿Ustedes también con pirotecnia trucha? ¿¿¿Te van las chicas lastimadas, llamáme???

ES LEY

2007-11-15T05:06:00.000-08:00

Claramente, los taxistas son a la sociedad, lo que los hongos, musgos y líquenes a los organismos vivos.

Teoría paterna: Las mentiras se sedimentan en los pies

2007-11-02T06:18:00.000-07:00

Anoche me acordé, vaya a saber una por qué juego de la memoria, sobre algo que me hacía mi papá de chica: "Me sacaba las mentiritas". Esto significaba que me tomaba de los pies, y me tiraba uno a uno de cada dedo, de modo que cuando las articulaciones hacían ruido, se liberaba una mentirita. Yo sentía una sensación extraña, porque por un lado me gustaba esa complicidad que teníamos, pero por el otro, me daba cierta curiosidad saber si él sabía cual de las mentiras se había escapado. Mediante miradas pícaras a lo "yo te conozco", me quería hacer creer que sabía que ese último sonido se debía a haberla embaucado a mi mamá con algún vuelto, o algo por el estilo, pero yo nunca le di tanto crédito a sus poderes de "padre sabelotodo".

Cuando esto pasaba, yo lo miraba atentamente, esperando algún dato más certero antes de confesar mis pecados. Él se sonreía y continuaba buscando más mentiras. No sé cuando fue que dejamos de divertirnos con eso, pero aunque creo que ahora digo menos mentiras que de chica, me gustaría volver a tirarme sobre el sofá para confiarle algunos de mis secretos, aunque ahora más que nunca, sospeche que ya los sabe.

¿De qué hablamos cuando hablamos de Mocho?

2007-11-01T14:04:00.000-07:00

Siempre me pasa. Y es que a veces hablo (o escribo) acerca de definiciones o situaciones que sólo mis hermanos y amigos más cercanos pueden entender. De esto me dí cuenta recién, cuando hablé del mocho, sin explicar de qué se trata tal término. En principio, diré muy poco, para luego meterme en la compleja y a la vez rústica personalidad de este actor de la fauna social.
La palabra mocho, fue acuñada por un compañero de trabajo, al referirse a los clientes a los que atendíamos telefónicamente sus reclamos.
Una aclaración importante, es que este especímen no se distingue a simple vista, esto es, que no basa su identidad en el color de piel, poder adquisitivo, o zona de residencia.
Hablamos de mocho o mocha, y de su descendencia, mochito, mochita.

En breve, continuaremos

Contundente

2007-04-27T13:23:00.000-07:00

Es de mocho escribir poniendo comillas por todos lados. El mocho entiende que sirven para resaltar (como el flúo) y las manda en cada palabra que le suene rara o quiera destacar. He aquí, un claro ejemplo de la mencionada fauna:

Esta sección la dedico en homenaje a mi madre "Nina" quien dedico su vida al crecimiento del negocio familiar "Vivero Las Casuarinas" en Ranelagh por el cual además de haberlo trabajado de sol a sol fue su principal "pasión" por lo que con mi padre intentamos mantenerlo de la mejor manera posible.

Un día de furia

2007-04-13T12:57:00.000-07:00

Diálogo real

S: ... Vos porque sos menudita...
Y: Ajam

Diálogo ideal

S: ... Vos porque sos menudita...
Y: No es eso montón de carne cansada, o vos te pensás que soy flaca porque no me gusta la comida!? NO, pero controlo mi voluntad gorda vaga, y en lugar de comerme un chivito uruguayo con papas todos los mediodías me cuido, sabés? Y yo también sería una enferma según tu razonamiento, porque si vos sos adicta al morfi yo lo soy a la nicotina, Y? Y? Por eso estoy abrazando con otros fumadores el congreso, reclamando una ley que me contemple el beneficio de un tratamiento, de parches, etc?? NOOO, me la banco, me asumo, y en Capital me siento en las mesitas de afuera de los bares.

T, el pequeño burgués

2007-03-27T12:21:00.000-07:00

T. trabaja en una megaempresa, el sueño de toda su vida. Junto a ese anhelo estaba el de salir con una chica rubia, vivir en un departamento en Recoleta y manejar su propio auto. Tan ocupado estuvo en concretar sus sueños, que se olvidó de todo: de la generosidad de su abuela, del esfuerzo de su madre, de la amistad de sus primos. Eso es pasado, y a este chico del interior que imita los ticks de un treintañero neoyorkino, le suena a pesadilla.
T parece insensible a casi todo, pero se le hace un nudo en la garganta cuando recuerda que en su infancia en lugar de Nesquik, tomaba Vascolet. En su casa no había Coca Cola, y llevaba a la escuela hojas Gloria en lugar de Rivadavia. Todas esas penurias le fueron calando hondo al punto que al terminar el secundario decidió dar un portazo y arrancar una nueva vida donde las Nike desplazaran a las Diportto, y los Levi's a los Angelo Paolo.
Ahora que alcanzó la cima se siente vacío, y con la poca imaginación que le queda intenta crear algún objeto que nadie pueda poseer; para que otros sientan la angustia en la garganta que aún hoy, le provoca la palabra "Vascolet".

Es así

2007-03-13T11:23:00.000-07:00

Como dice mi amiga P, el portugués es un sub- idioma, además de poco serio.

Revisando mails viejos

2007-03-07T14:01:00.000-08:00

... y encuentro éste que me mandó mi amiga Greiz, cuando hacía pocos días que había entrado en mi trabajo actual:

segundo dia de trabajo
el mismo pantalón, con otra remera...ya el viernes estos pantalones negros caminaran solos. Me pongo las botas nuevas con este dia de llovizna o me llevo un par viejo, total quien te mira los pies? o me llevo las botas en una bolsa y me los cambio? pero parezco una bagayera!! aparte me van a tildar de loca...
llego faltando un minuto ,...si llego mucho antes van a pensar que soy buchi y que estoy al pedo.
toso. me dan ganas otra vez. las reprimo para no molestar. pero me vienen ganas mas grandes.... toso chikito.. reprimo reprimo. parezco una tuberculosa...voy al baño y me saco todas las ganas de toser pero ahi no me dan ganas...
siento que dicen ines...a mi me hablan ..o dijeron andres. pez, mes , pies..me hago la boluda? o pregunto? que queda mejor sorda o tarada? ...cuanto falta para comer? son las 9.05hs y ya tome dos cafes...revise el correo electronico..le pregunto que hago o parezco pelotuda? me hago la que estoy barbara haciendo...nada o miro la pantalla como si estuviera haciendo algo?
ni el telefono suena...cfri cri cri
falta mucho para las 18.00 hs

Vestido

2007-02-26T11:57:00.000-08:00

Yo no sé quien me manda a ponerme un vestido para venir a trabajar que EVIDENTEMENTE me queda chico. Por un lado, (el de arriba), me ajusta, lo que me convierte en miel para un compañero moscardón. Por otro lado, a la altura del esófago, me presiona de tal manera que me siento encorsetada como mi vieja en la década del 60, y eso que yo no tengo su cintura.

Estoy tan fastidiosa, que cualquiera diría que estoy en mis días femeninos (la que me falta!!).

2007-02-23T12:30:00.000-08:00

No importa cuán minúsculo sea el motivo de la discusión con mi novio, siempre termino llorando.

No importa qué tan obvio sea el motivo de mi llanto, siempre me preguntará: ¿Por qué llorás?

No importa cuán profundo sea el motivo de las lágrimas, siempre contesto una boludez.